طير القرميد

الحكاية منقوصة. كل حكايات الحب منقوصة، الحبيبة تحكي عن الانتظار كحجرة، عن النار التي تلعق أطرافها كقط منسي. لكن هل تحكي له عن الزمن؟ كم مر منذ أول مرة تقابلنا؟! الوقت يمر سريعا، كأنه يغير ازدحام الطرق، يعيد تشكيل المنعطفات، ويمنحنا رحلة لا يقطعها غير طرق المطر على الزجاج. عمري يتفرع منذ تقابلنا وتتشعب أوديته. الوقت صار يصلح للفرح كما شراء مستلزمات البيت المتكررة، للمحبة كما طي الملابس، للحياة كما إرهاق الانتظار حتى ينتهي الآخرون عن الضجيج ويأتي الليل بالوحدة. أشياء غريبة تحدث هذه الأيام. بالأمس اكتشفت أنني جميلة، واليوم اكتشفت أن بإمكاني رؤية البحر! ولا يمكنني الانتظار لمعرفة ما ينتظرني معك غدا. (صفر)  كل شيء يحتاج للوقت، يستوي في ذلك الحب والتجاوز، المعرفة أيضا تحتاج للوقت، آلة الزمن التي دعوتك إليها بحماسة مليئة بالشروخ، ويمكنني تحسس لفتة شاردة من الخيبة، كل شيء يحتاج للوقت مهما أردناه بشدة، أعرف ذلك الآن. وأنا أحاول. فلنحاول سويا.  (٢)  محبتك  تحيل الحياة لبلورة تموج بالألوان، والهامش لمتن، والانتظار الطويل لقطار بلغ محطته للتو. تمنحني أكثر من راحة الأمل ومتعة ال...

 يشبه أن تبني قلعة على الشاطئ، لكنه لا يكون مسليا، ولا ممتعا. تفعل لأنك لابد أن تفعل، تفعل وتعلم أن الموجة القادمة ستجرف كل شيء.. وسيكون عليك أن تقوم بذلك كله من جديد. كل ما عليك أن تبني وتنتظر.. وتفعل. 

وبينما أنت تحضر ورشة (ومش مدي خوانة) يحدث أن يطلب منك كتابة (جواب) من جسمك لك.  -أيوة؟! "بصوت اللمبي"  ....  الألم حقيقي.. وإن كنت أعرف الكثير عنكِ – وأنا أعرف الكثير فعلا- لقلتها مرارا. الألم حقيقي يا إيمان. لا يهم عدد الأقنعة التي ترتدينها فوق بعضها حتى لا يبقى أي شيء حقيقي منك ظاهرا للآخرين. أعرف أقنعتك كلها. لديكِ دمائي الجافة وخصلات شعر وكشطات جلد تخصني على كل واحد منها.  أعرف سبب كل رضة وكل تورم. ومن أين يخرج الوحش. وأن أكثر الأشياء رعبا هي التي تهمسين بها لنفسك مرة بعد أخرى ويتداخل صداها كفحيح. وأعرف كل الحيل. تواطأنا على تقييفها معا. بالتجربة والنتائج. خبرتنا كونناها سويا،  يدك في يدي.. يدي في يدك، يدي في يدي. وحلقنا مشروخ.  لذلك كلما بكيتي ليلا حين لا تقدرين على رؤية بارقة ظلمة عادية، أو حين تتشككين في الأصوات داخل رأسك أنبش عن أي قوة داخلي وأمد يدك اليمنى نحو منزلق كتفك الأيسر وأربت عليه، أو حتى أحاول. الألم حقيقي، العمر قنبلة موقوتة لكنه يحمل عدادا. الأمس، كل أمس مرآة توضع على حائطك، كلما عبرتي ردهة رأيتي الألم كله مرة واحدة، منعك...

يا عزيز عيني

منذ فترة لا أتذكر كم بالضبط اصطدمت بهذا المقطع. عند الثانية ١٢ تقريبا وجدتها أخيرا.. الإبرة في كومة القش! كان  رأسي يشتعل من الحماسة. وجدتها أخيرا. لا لابد أنها الحياة الحلوة التي يحكون عنها. خاصتي!، نعم هي لا شك. يلقيها هكذا كسر بقى خافيا لقرون حتى انطفأت الرغبة في البوح به. ألقاه كأنه لا يبالي فاهتاج أمامه في الماء، حتى أنه يمكنك أن تلاحظ ضربة ذيله الأخيرة في حنجرته قبل التفلت للأبد. نعم.. بالضبط.. عند الثانية العشرين تماما.   ينفثئ قلبي كلما سمعتها ككرة من العجين، أكررها فتتجمع المياه في البئرين، لتكفي العالم، وأنه لم يكن هناك حاجة للألوان منذ البداية إذن.  كلما حبستها داخلي وجدت قلبي معلقا من عنقوده كهدال، يتبادل تحته كل عشاق العالم القبلات، ويمور دمي عند شاطئ أخيرا.  لو كانت هذه الـ "تاررا" مدينة أريد أن أعيش فيها، لو كانت شارعا أريد أن أمضي فيه حياتي كلها، لا أخرج منه أبدا. لو كانت وجبة ساخنة لصنعت منها آلاف الأطباق ووزعتها على الجميع، لو كانت سيدة لأخذت جلدها وارتديته كلما هاجمتني الكآبة، لا لو كانت امرأة لأمسكت يديها بين يدي ونظرت عمي...

أريد شاهدا على قبري، بوجه مبتسم وعبارة تقول: "كانت تظن أنها تعرف كيف تحرك نفسها، غير أنها كانت أكثر تعقيدا من القدرة على الطي والحمل على الساعدين. لذلك فهي تموت في  أول النهار، وتموت في أول الليل، وبينهما.. تدفع شاهد القبر أمامها كي لا تنسى."

كيف يمكن لامرأة أن تخبر رجلا أنها خائفة وجريحة بلغة لا يخطئ فهمها؟! أو أن "مثلا" استيقاظها كل صباح في هذا العالم يقتلها؟! "أحمل عقلي وأقلبه بين كفي كحجارة مستعرة." "المحبة الزائدة تشبه السيجارة الأولى، أن تكبت قنبلة من الشوك في صدرك، وتدعو ألا  تنفضح مراهقتك" " عشرة إطارات مطاطية تشتعل الآن في قلبي، وعلي الخروج للسوق، الكمامات رائجة الآن ، يا لحظي! " " ذكرني ماذا كنت أقول"  أو "ارفع رأسي فوق ركبتيك. هدهدها كمولود مبتسر، انزع الشوك عن جبيني واحكِ لي حكاية لا تخصنا في شيء. في العالم حكايا غيرنا، وبعضها سعيد أيضا." * رياض الصالح الحسين